Стихи Губермана о женщинах

Андрей Губерман, поэт-неформал, всегда смотрел на мир под особым углом. Его стихи о женщинах – это не слащавые признания в любви, а скорее ироничные зарисовки, портреты сильных, независимых, порой трагичных героинь. В них нет идеализации, зато есть живая, узнаваемая правда о женской душе, о ее противоречиях и стремлениях. Губерман видит в женщине не только объект вожделения, но и сложную личность, способную на глубокие чувства и поступки. Его стихи – это своеобразный гимн женской красоте, уму и стойкости.

О рыжей, что прошла, как летний гром,
Оставив в сердце трепет и разлом.
О рыжей, что смеялась невпопад,
И в волосах ее горел закат.

Она не обещала ничего,
Лишь мимолетный отблеск одного.
Но этот отблеск, яркий и шальной,
Запомнится мне навсегда, родной.
    

Письмо даме с собачкой,
Слегка тронутое тоской.
Она пишет о мелочах,
О жизни тихой и простой.

О том, как лает пес ее,
О новом платье, о цветах.
А между строк – невысказанное,
О потерянных в жизни днях.
    

Старая фотография, выцветший свет,
На ней – молодая, счастливая, нет?
Но в уголках губ – тень печали легка,
Как будто предчувствие горького века.

Она глядит в будущее, не зная, что ждет,
Какие потери и боли несет.
И я смотрю на нее, словно в зеркало дней,
И вижу в глазах ее отблеск своей.
    

В кафе, за столиком у окна,
Сидит она, тиха и скромна.
Читает книгу, пьет коньяк,
И в глазах ее – грусти знак.

Я наблюдаю издали,
Не смея нарушить ее дали.
Она – как тайна, как мираж,
Недоступная, словно стаж.
    

Ее портрет написан дождем,
И красками осени, полным огнем.
В нем – гордость и нежность, и легкий укор,
И тайна, что вечно влечет в этот спор.

Она не любит пустых слов и фраз,
Ей ближе молчание, тихий рассказ.
И в каждом движении – грация, стать,
И невозможно ее не замечать.
    

Она ушла, не сказав ни слова,
Лишь легкий вздох, как будто основа
Всего, что было, рухнуло вмиг.
Остался только холодный крик.

И я стою, как будто в плену,
Не зная, что делать, к чему прильну.
Она ушла, и мир мой потускнел,
И в сердце навсегда остался шмель.
    

Две встречи – случайность и рок,
Две женщины – нежный цветок
И тернии страсти, и буря в глазах.
И выбор – лишь в собственных руках.

Одна – как мечта, как светлый обман,
Другая – как вызов, как вечный роман.
И я стою на перепутье дорог,
Не зная, кто ближе, кто дорог.
    

Ночная гостья, тенью скользя,
Ворвалась в душу, не спрося.
С глазами полными звезд и вина,
Она – как загадка, как тишина.

И я забыл обо всем на свете,
Лишь о ее ласковом силуэте.
Но с первыми лучами зари,
Она исчезла, как будто и не было ни.
    

Ее молчание – громче всех слов,
В нем – боль и обида, и грусти покров.
Она не прощает пустых обещаний,
Ей важны лишь искренность и признания.

И я стою, как будто виноватый,
Не зная, как исправить все, как смягчить взгляд.
Ее молчание – приговор и урок,
И в сердце – лишь лед и пустой уголок.
    

Она и море – две родные души,
В них – сила и страсть, и бури глуши.
Она стоит на берегу, одна,
И смотрит, как волны уходят в луна.

В ее глазах – отражение волн,
В ее сердце – печали полон.
Она – как море, свободна и дика,
И невозможно ее приручить, велика.
    

В ее руках – судьба, как песок,
И время течет, словно тихий поток.
Она умеет любить и прощать,
И в сердце – огонь не угасать.

Она – как ангел, спустившийся с небес,
Несет в мир доброту и чудес.
И я готов ей служить вечно,
В ее глазах – моя бесконечность.
    

Осенняя дама в плаще из листвы,
С печалью в глазах и с тоской в тиши.
Она бродит по парку, одна,
И вспоминает о лете, о днях.

В ее сердце – увядшие розы,
В ее душе – замерзшие грезы.
Но в ней еще живет надежда,
Что счастье вернется, как прежде.
    

Ее улыбка – как солнечный луч,
Разгонит печаль, прогонит туч.
Она умеет дарить радость и свет,
И в сердце – оставит свой след.

Она – как сказка, как дивный сон,
В ней – магия, тайна, и вечный поклон.
И я готов ей служить вечно,
В ее улыбке – моя бесконечность.
    

Она и дождь – две печальные души,
В них – грусть и тоска, и бури глуши.
Она стоит под дождем, одна,
И плачет, как будто навсегда.

Дождь смывает с ее лица слезы,
И уносит с собой все грезы.
Она – как дождь, переменчива и зла,
И невозможно ее понять, светла.
    

Последнее письмо, исписанный лист,
В нем – боль и прощание, и горький свист.
Она пишет о том, что все кончено,
Что больше не будет любви, не будет солнца.

И я читаю эти строки, как приговор,
И понимаю, что потерял ее, как простор.
Последнее письмо – как последний вздох,
И в сердце – лишь лед и пустой подвох.