Стихи о женщине Вероники Тушновой

Вероника Тушнова – поэт, чья лирика пронизана тонкой грустью, философским осмыслением жизни и глубоким пониманием женской души. Ее стихи – это исповедь, обращенная к миру, полная хрупкости и внутренней силы. В них переплетаются темы любви, одиночества, памяти и неизбежности времени. Этот сборник представляет собой подборку стихотворений, посвященных ее образу, ее судьбе, ее неповторимому внутреннему миру, увиденному глазами разных поэтов.

Она пришла, как тихий сон,
В глазах – осенняя прохлада.
И мир вокруг преобразил,
Как будто лучшая награда.

В ее молчании – глубина,
В улыбке – отблеск звезд далеких.
И кажется, что жизнь полна
Лишь шепотом ее истоков.

Она нежна, как первый снег,
И так же быстро может таять.
В ней – тайна, что хранит навек
Все то, о чем боимся знать мы.
    

Вероника. Застывшая река.
В ней отраженье неба, чуть колючее.
И тишина, что так близка,
Но сердцу кажется зовущее.

Она стоит, как древний знак,
На перекрестке времени и боли.
И взор ее, как дальний маяк,
В ночи скитальцам дарит волю.

Не тронь ее, не нарушь покой,
Она хрупка, как лед весенний.
В ней – мир, укрытый от чужой
И жадной, и бесчестной тени.
    

В ее глазах – туманные поля,
Где бродит память в поисках ответа.
И шепчет ветер, тихо говоря,
О том, что было, и чего уж нету.

Она молчит, но в этой тишине
Скрыт целый мир, невидимый для многих.
И кажется, что в этой глубине
Найдешь и счастье, и душевный стон.

Ее душа – как старинный сад,
Заброшенный, но полный аромата.
И каждый вздох, и каждый взгляд
Наполнен грустью и незримой ватой.
    

Вероника и осень – две сестры,
В одной гармонии печальной и неясной.
Оба несут в себе увядший лист,
И тихий шепот грусти, столь прекрасный.

Она гуляет в парке, одна,
В ее руках – букет последних роз.
И кажется, что жизнь ее полна
Невысказанных слов и горьких слез.

Но в этой грусти есть своя краса,
Как в увяданье осени – покой.
И в ее сердце, словно в небесах,
Горит надежды маленький огонь.
    

Ее портрет написан дождем,
На стеклах окон, в сумраке вечернем.
И кажется, что в этом мире одном
Она – загадка, тайна, вечная тема.

В ее улыбке – свет ушедших дней,
В ее глазах – тоска по несбыточному.
И кажется, что нет ее родней,
Чем тишина и ветер непокорный.

Она живет в стихах и в снах,
В мелодиях забытых и неясных.
И в каждом вздохе, в каждом из нас
Она оставит след свой, столь прекрасный.
    

Вероника. Этюд в сером цвете.
Туманный образ, призрачная тень.
В ее душе – невысказанные секреты,
И тихий шепот уходящих дней.

Она стоит у старого окна,
И смотрит вдаль, на город замерший.
И кажется, что жизнь ее полна
Невыплаканных слез и чувств неверных.

Но в этой грусти есть своя краса,
Как в увяданье осени – покой.
И в ее сердце, словно в небесах,
Горит надежды маленький огонь.
    

Она хранит молчание веков,
В ее глазах – история вселенной.
И кажется, что нет ее основ,
Лишь дух свободный, чистый, вдохновенный.

Она живет в стихах и в снах,
В мелодиях забытых и неясных.
И в каждом вздохе, в каждом из нас
Она оставит след свой, столь прекрасный.

Ее душа – как старинный храм,
Где вера и любовь живут веками.
И каждый вздох, и каждый взгляд
Наполнен мудростью и тихими словами.
    

Вероника. Отзвук дальней дали.
В ее голосе – печаль и тишина.
И кажется, что все ее печали
Написаны на сердце, как волна.

Она гуляет в парке, одна,
В ее руках – букет последних роз.
И кажется, что жизнь ее полна
Невысказанных слов и горьких слез.

Но в этой грусти есть своя краса,
Как в увяданье осени – покой.
И в ее сердце, словно в небесах,
Горит надежды маленький огонь.
    

В ее улыбке – свет ушедших звезд,
И отблеск лунный в глубине очей.
Она нежна, как первый летний дождь,
И так же быстро исчезает в ней.

Она молчит, но в этой тишине
Скрыт целый мир, невидимый для многих.
И кажется, что в этой глубине
Найдешь и счастье, и душевный стон.

Ее душа – как старинный сад,
Заброшенный, но полный аромата.
И каждый вздох, и каждый взгляд
Наполнен грустью и незримой ватой.
    

Вероника. Мелодия дождя.
В ее стихах – тоска и вдохновенье.
И кажется, что нет ее судья,
Лишь тихий шепот ветра и забвенье.

Она живет в стихах и в снах,
В мелодиях забытых и неясных.
И в каждом вздохе, в каждом из нас
Она оставит след свой, столь прекрасный.

Ее душа – как старинный храм,
Где вера и любовь живут веками.
И каждый вздох, и каждый взгляд
Наполнен мудростью и тихими словами.
    

Она – как призрак в полумраке дня,
Неуловима, словно ветра вздох.
И кажется, что жизнь ее – игра,
Где каждый шаг отмечен горьким вздохом.

В ее глазах – тоска по несбывшемуся,
В ее улыбке – свет ушедших лет.
И кажется, что в сердце ее живется
Лишь тихой грусти и немым секретам.
    

Вероника. Шепот забытых строк.
В ее стихах – печаль и вдохновенье.
И кажется, что мир вокруг далек,
И полон тайн и горьких сожалений.

Она стоит у старого окна,
И смотрит вдаль, на город замерший.
И кажется, что жизнь ее полна
Невыплаканных слез и чувств неверных.
    

В ее молчании – глубина души,
Неизмеримая, как океан безбрежный.
И кажется, что в этой тишине
Найдешь и счастье, и душевный трепет нежный.

Она нежна, как первый снег зимой,
И так же быстро может растаять в мире.
В ней – тайна, что хранит покой,
И свет надежды в сумрачном эфире.
    

Вероника. Эхо ушедших дней.
В ее глазах – тоска и умиленье.
И кажется, что мир вокруг – музей,
Где каждый вздох хранит воспоминанье.

Она гуляет в парке, одна,
В ее руках – букет увядших роз.
И кажется, что жизнь ее полна
Невысказанных слов и горьких слез.