15 лучших стихов Веры Полозковой о любви к мужчине

Вера Полозкова – поэт, чьи стихи о любви пронизаны искренностью, надрывом и тонким чувством юмора. Ее лирика часто обращается к теме мужской любви, раскрывая ее во всей сложности и противоречивости. В этих стихах нет идеализации, зато есть живые эмоции, узнаваемые ситуации и неповторимый авторский голос. Мы собрали 15 лучших произведений, в которых Полозкова говорит о страсти, боли, надежде и разочаровании, о том, как любовь может одновременно возвышать и разрушать. Погрузитесь в мир ее стихов, чтобы почувствовать всю глубину и красоту этого чувства.

Я не тоскую по прошлому, нет.
Там все было так, как и должно.
Я тоскую по тому, чего нет,
По тому, что случится заочно.

По тебе, которого я не знаю,
По руке, что коснется моей,
По словам, что я буду слагать,
Вспоминая о встрече с тобой, о ней.

Это странно, наверное, да.
Тосковать о невиданных днях.
Но, возможно, любовь – это всегда
Ожидание в собственных снах.
    

Любовь – это не вальс в свете свечей,
Не шепот признаний под лунным лучом.
Любовь – это бой, это раны, это клей,
Скрепляющий трещины в сердце большом.

Мы строим баррикады из гордыни и лжи,
Бросаемся в штырь, не жалея себя.
И только когда все вокруг рушится, мжи,
Понимаем, что битва была лишь для тебя.
    

Я пишу о тебе, как о городе,
В котором бываю лишь изредка.
Знаю каждую улицу, каждую ноту,
Но чувствую в этом какую-то трещину, брешь.

Ты – мой тайный, запретный, любимый,
Город, где я всегда хочу пропасть.
Но боюсь, что однажды, очнувшись, увижу,
Что ты стерт с лица земли, как будто и не был здесь.
    

Он не любит меня. И ладно.
Я привыкла к чужой печали.
Я рисую на стеклах ванной
Бесконечные спирали.

Он не любит меня. И что же?
Я сама себе – целый мир.
Только в сердце немного ложе
От невысказанных обид.
    

Мы строили рай из случайных касаний,
Из взглядов украдкой, из слов невпопад.
Но рай оказался лишь сетью обмана,
И я, как всегда, осталась одна.

Ты ушел, не оставив и следа,
Лишь пепел надежд и осколки мечты.
И я понимаю, что это всегда
Было лишь иллюзией, призраком пустоты.
    

Его руки пахнут табаком и ветром,
И немного – домом, где я не жила.
В них тепло, и в них какая-то вера,
Что любовь еще существует, пока.

Я могла бы тонуть в этих руках,
Забыть обо всем, что было до встречи.
Но боюсь, что однажды, в холодных ночах,
Я проснусь и увижу лишь пустое вечернее.
    

Мы говорили о чем-то и ни о чем,
О погоде, о книгах, о глупых мечтах.
Но в каждом слове, в каждом движении, в каждом
Я искала ответ на вопрос в своих глазах.

Ты молчал, и я понимала, что знаешь,
Что я люблю тебя больше, чем жизнь.
Но ты лишь улыбался и ничего не решаешь,
Оставляя меня в этой вечной борьбе, в этой тиши.
    

Он уходит, как поезд уходит с вокзала,
Оставляя меня на перроне одна.
Я машу ему вслед, но он не замечает,
Увлеченный мыслями, где я не нужна.

И я понимаю, что это конец,
Что больше не будет наших встреч.
Но в сердце все равно теплится надежда,
Что однажды он вспомнит обо мне, хоть чуть-чуть, хоть на вечер.
    

Мой мужчина – это ветер в волосах,
Это солнце, играющее на коже.
Это тишина в его сильных руках,
Это все, что мне нужно, похоже.

Он не идеален, он полон ошибок,
Но я люблю его именно таким.
С его шрамами, с его болью, с его улыбкой,
С его вечным стремлением к мечтам своим.
    

Я пишу тебе письмо, которое не отправлю,
Потому что знаю, что ты не поймешь.
Я расскажу тебе о своей любви, о своей слабости,
О том, как без тебя мне тяжело, как без тебя не вздохнешь.

Но ты не ответишь, ты просто прочтешь,
И выбросишь это письмо в мусорный бак.
И я останусь одна, как всегда,
С разбитым сердцем и с горьким осадком.
    

Его отсутствие – это пустая комната,
В которой эхом звучит моя печаль.
Это недопитый чай, это недочитанная книга,
Это все, что напоминает мне о том, что было, что стало.

Я пытаюсь заполнить эту пустоту,
Но ничего не помогает, ничего не лечит.
Его отсутствие – это моя вечная тоска,
Это моя боль, которую я не могу пережить.
    

Он вернулся, как будто ничего и не было,
С той же улыбкой, с тем же взглядом в глаза.
Я хотела кричать, я хотела плакать,
Но смогла лишь прошептать: "Как же я ждала..."

Он обнял меня, и я почувствовала,
Что все еще люблю его, как и прежде.
Но в сердце поселился страх, что однажды
Он снова уйдет, оставив меня в своей невежестве.
    

Во сне он приходит ко мне,
И говорит, что любит меня.
Но утром я просыпаюсь одна,
И понимаю, что это лишь игра.

Игра моего разума, игра моего сердца,
Игра, в которой я всегда проигрываю.
Я пытаюсь забыть его, но безуспешно,
Он навсегда останется в моей душе, в моем сознании.
    

Его молчание – это самый страшный звук,
Который разрывает меня на части.
Я пытаюсь понять, что он чувствует, что он думает,
Но он молчит, как будто его нет на этой планете.

И я остаюсь одна, в своей тишине,
С вопросами, на которые нет ответа.
Его молчание – это моя вечная мука,
Это моя боль, которую я не могу излечить.
    

Любовь, как вино, с годами крепчает,
Но время беспощадно, оно все меняет.
Мы стареем, меняются наши лица,
Но любовь остается, она не угасает.

Она живет в наших сердцах, в наших душах,
Она связывает нас невидимой нитью.
И даже когда мы уже не вместе,
Любовь продолжает жить, она не забыта.