20 прикольных стихов «Как болеют мужчины …»

Мужская простуда — это всегда эпическое событие, масштаб которого сопоставим с мировой катастрофой. Даже при незначительной температуре тридцать семь и две сильный пол способен проявлять невероятную хрупкость и требовать максимальной заботы. В этой подборке собраны ироничные стихи, которые с юмором описывают все стадии «смертельного» недомогания. Вы узнаете в этих строках своих мужей, братьев и друзей, превращающихся в капризных детей при виде обычного градусника. Читайте, улыбайтесь и помните, что лучший рецепт от мужского гриппа — это ваше безграничное терпение.

Лицо бледнее полотна,
В глазах — вселенская печаль.
Ему сегодня не до сна,
И жизни прожитой так жаль.

Всего лишь тридцать семь и две,
Но мир качнулся и затих.
Шум странный где-то в голове,
И замер на губах каприз.
    

Сложил он руки на груди,
Поправил бережно плед свой.
Сказал: «Родная, уходи,
Оставь меня, я не живой.

Ты дрель соседу передай,
Машину — брату, верный пёс
Пусть вспомнит мой прощальный лай,
Не сдерживай потоки слёз.

Я ухожу в страну теней,
Где нет аптек и нет врачей.
Горчичник только мне приклей,
Чтоб стало чуточку теплей».
    

Лежит атлант, придавлен тьмой,
Едва шевелятся уста.
«О, где же пульт любимый мой?
Болезнь коварна и пуста».

Он просит чаю принести,
Но чтоб не горячо, не лёд.
Как крест тяжелый свой нести,
Когда никто не позовет?
    

Он кашлянул — и дом дрожит,
Как будто гром среди небес.
В кровать скорее он бежит,
Потерян к жизни интерес.

«Смотри, рука моя дрожит,
Наверно, это страшный грипп!
Душа от боли дребезжит,
И голос мой совсем осип».

Он просит вызвать всех врачей,
Профессоров и знатоков.
Средь груды масок и вещей
Он ждать спасения готов.
    

Стеклянный столбик замер вдруг,
Показывая малый рост.
Но муж в испуге, милый друг,
Для него это — погост.

«Он врёт! Я чувствую огонь!
Внутри меня горит пожар!»
Ты только лоб его не тронь,
Там зреет адовый кошмар.
    

Один лишь чих — и всё пропало,
Закрыты шторы, свет погас.
Ему и трёх подушек мало,
Настал его последний час.

Платки горой лежат повсюду,
В носу предательски свербит.
Он не притронется к фастфуду,
Он очень болен и разбит.

«Скажи, за что мне эти муки?
Зачем пришёл коварный насморк?»
Он тянет немощные руки,
Болезнь надела злую маску.
    

Закутался в кокон пушистый,
Торчит только кончик носа.
Взгляд мученика, чистый-чистый,
И в нем — миллионы вопросов.

«Ты суп принесла? А лимон?
А где мой малиновый чай?»
Болезнь — это тяжкий закон,
Хоть плачь, хоть на помощь взывай.
    

Неси кастрюлю поскорей,
Вари целебный эликсир.
Чтоб стал он капельку бодрей
И снова полюбил весь мир.

Он ложку взял едва дыша,
Сглотнул горячую слезу.
Ожила сразу в нем душа,
Прогнала серую грозу.

Но через пять минут опять:
«Ой, что-то в боку закололо!
Пора мне снова полежать,
Не до футбола, не до соло».
    

Он смотрит так, как смотрят в вечность,
С немым упреком на судьбу.
Его страданий бесконечность
Видна на бледном лишь лбу.

«Ты в магазин? Купи лекарство,
Чтоб сразу всё и навсегда.
Моё разрушено коварство,
Пришла великая беда».
    

Он знает все названья мазей,
Таблеток, капель и сиропов.
Избавиться чтоб от заразы,
Он выпил литры разных соков.

«Вот эта — горькая, не буду,
А та — не лечит ни черта!»
Он ищет истинное чудо,
Чтоб не болела голова.

Он проверяет срок и дату,
Инструкции читает вслух.
Готовит мощную расплату,
Чтоб укрепить свой слабый дух.
    

Вчера кричал: «Голы! Ура!»,
Болел за сборную свою.
Сегодня с самого утра
С трудом стоит он на краю.

Он шепчет: «Горло... как иголки...»
И шарф намотан в пять рядов.
Свои спортивные футболки
Сменить на плед уже готов.
    

Он не пошёл на тренировку,
Забыл про важные дела.
Проявил дивную сноровку,
Чтоб ты подушку принесла.

«Я ранен в битве с микромиром,
Я пал, сражённый наповал!
Не называй меня кумиром,
Я слишком сильно захворал».

Он просит мультики и кашу,
Как будто снова в детсад вхож.
И всю заботу, нежность нашу
Впитает он, на льва похож.
    

Варенье капает на блюдце,
В глазах — мольба и тихий стон.
Как будто годы не вернутся,
Как будто жизнь — печальный сон.

«Ещё одну, родная, ложку,
И сахара побольше кинь».
Он слаб, как маленькая кошка,
Среди аптечных героинь.
    

Матч века начался в субботу,
Но он не видит ничего.
Проклятый кашель взял работу —
Мурыжить бедного его.

«Счёт напиши мне на бумажке,
Я сам не в силах посмотреть.
В моей простуженной бедняжке
Лишь жажда выжить, не сгореть».

Он отвернулся гордо к стенке,
Вздохнул так тяжко, как старик.
Дрожат ослабшие коленки,
Умолк его победный крик.
    

Старинный метод дедов наших
Он вспомнил вдруг среди ночи.
Нет ничего на свете краше,
Чем греть ступни на кирпиче.

Носки натянет, морщась сильно,
И ждёт, когда придёт эффект.
Потеет лоб его обильно,
Болезни шлёт он свой дефект.
    

Ты скажешь: «Милый, может, хватит?
Ведь ты же только что поел».
Но он в своём большом халате
Опять внезапно присмирел.

«Ты не поймёшь мужскую долю,
Нам каждый вирус — острый нож!
Я подчиняюсь злой неволе,
Меня пробрала злая дрожь».

Он верит свято в свой недуг,
Он роль играет до конца.
И замыкается тот круг
Вокруг страдальца-молодца.
    

В тишине раздался звук,
Будто рушится стена.
Это муж, сердечный друг,
Пробудился ото сна.

«Ой, дышать совсем невмоготу!
Дай воды, а лучше — мёд».
Видит бездну и черту,
Смерть за пятки уж берет.
    

Желтый шарик на ладони —
Словно солнце в декабре.
Он застрял в своей погоне
За здоровьем на заре.

«Помоги мне, аскорбинка,
Силу в мышцы возврати!
Я — прозрачная снежинка
На тернистом сем пути».

Он глотает их горстями,
Запивая всё водой.
Делится со всеми нами
Своей горькою бедой.
    

Тише, люди, не шумите,
Царь простуды хочет спать.
Вы на цыпочках идите,
Не тревожьте ту кровать.

Он сражался, он боролся,
Он микробов побеждал.
И в клубочек сам свернулся,
Он сегодня так устал.
    

Прошло три дня, и чудо сталось:
Он встал, пошёл и съел обед.
Куда девалась та усталость?
Пропал сценарий горьких бед.

Он снова бодр, он снова весел,
Забыл про градусник и плед.
И сколько он лапши навесил —
Об этом знает лишь совет.

«Я победил! Я самый сильный!» —
Кричит, вращая головой.
А ты, от нежности бессильной,
Рада, что он вновь живой.