Стихи Риммы Казаковой о женщине

Римма Казакова – поэт, чей голос пронзительно и честно говорит о женской доле, о любви, о боли и о стойкости. Ее стихи – это тонкие психологические портреты, запечатлевшие сложный внутренний мир женщины, ее мечты и разочарования. Казакова не идеализирует, но и не демонизирует, она просто показывает жизнь такой, какая она есть, с ее противоречиями и полутонами. В ее лирике женщина предстает и как муза, и как жертва, и как сильная личность, способная на глубокие чувства и самопожертвование. Этот сборник – попытка увидеть женский мир глазами одной из самых ярких поэтесс XX века.

Обыкновенная женщина, что с ней
Понять? В ней тихая, неясная печаль.
Она молчит, когда вокруг – вся трель
Навязчивой, бессмысленной, вульгарной дали.

Она не ищет громких, ярких слов,
Ей ближе шепот ветра и роса.
В ее глазах – и мудрость, и покров
Невысказанных тайн, и неба полоса.

Она живет, не требуя наград,
В ее душе – и боль, и тихий свет.
Обыкновенная женщина – как сад,
В котором расцветает давний след.
    

Мама, прости, что редко я пишу,
Жизнь закрутила, словно в водоворот.
Но в каждой строчке, в каждой я живу
Тобой, твоей любовью, что зовет.

Ты научила верить и мечтать,
Не падать духом в горестях и днях.
И даже если трудно устоять,
Я вспоминаю руки в твоих руках.

Ты – мой маяк, моя надежда, свет,
В тебе вся сила, мудрость и покой.
Мама, прости, что мало сил на ответ,
Но знай, что я всегда с тобой, с тобой.
    

На старой фотографии – ты,
Юна, смеясь, глядишь в мою судьбу.
Какие тайны скрыты в темноте,
Какие песни пела мне в углу?

Ты – отражение прошлого, мечты,
Несбывшихся надежд и светлых дней.
И в этой хрупкости, в простоте
Я вижу отголоски прежних фей.

Как быстро время утекает вдаль,
Как жизнь меняет все вокруг порой.
Но ты останешься в моей печали,
Моей любви, моей души герой.
    

Дождь за окном, и в сердце тишина,
Женщина сидит, задумавшись о чем-то.
В ее глазах – осенняя луна,
В ее душе – воспоминаний комната.

Дождь смывает пыль с уставших крыш,
Смывает боль, обиды и печаль.
И в этой тишине, в этой глуши
Она находит свой душевный причал.

Она мечтает о любви, о тепле,
О счастье, что так долго ждет ее.
И дождь ей шепчет что-то на земле,
О том, что все еще впереди, еще.
    

"Кто ты, женщина, в зеркале моем?
Следы усталости, морщинки у виска..."
Зеркало молчит, храня свой тайный объем,
Лишь отражает жизни тонкая риска.

"Ты помнишь юность, радость и любовь?
Ты помнишь слезы, горечь и разлуку?"
Зеркало хранит безмолвную кровь
Прошедших лет, и нежности поруку.

"Но ты живи, не бойся перемен,
В тебе еще горит огонь желанья."
Зеркало шепчет: "Ты – сама себе плен,
И ключ к свободе – в силе пониманья."
    

Вечерняя тишина опустилась на дом,
Женщина вяжет, глядя в окно.
В ее руках – клубок ушедших времен,
В ее душе – воспоминаний полотно.

Она вспоминает молодость, любовь,
Счастье и горе, радость и печаль.
И в этой тишине, в этой ночной мгле
Она находит свой душевный причал.

Она мечтает о будущем, о тепле,
О счастье, что так долго ждет ее.
И вечерняя тишина ей шепчет в ответ:
"Все будет хорошо, все будет хорошо."
    

На лавочке парка, под сенью листвы,
Потерялась перчатка, одна, без пары.
Как символ судьбы, как отзвук молвы,
О нежности хрупкой, о горькой печали.

Быть может, хозяйка ее обронила,
В спешке, в заботах, в круговороте дней.
И перчатка эта, как память застыла,
О встрече короткой, о призрачной тени.

Она ждет, надеется, что кто-то найдет,
И вернет ее в теплые руки опять.
Но время идет, и надежда уходит,
И перчатка остается одна, унывать.
    

Осенний букет, увядающий в вазе,
Как символ любви, что прошла, угасла.
В нем – листья клена, рябины и астры,
И грусть, и тоска, и печали напасти.

Женщина смотрит на букет, вспоминает
О днях, когда сердце трепетало в груди.
О том, как любила, как верила, страдала,
И как все изменилось, как время летит.

Она понимает, что жизнь – это танец,
В котором есть взлеты и паденья, и боль.
И в этом букете, увядающем в вазе,
Она видит отражение своей судьбы, роль.
    

В старом сундуке, среди пыльных вещей,
Нашла я письмо, забытое кем-то.
Написано было в далекие дни,
Когда сердце верило в счастье, в рассвет.

Слова теплылись, как лучи солнца в окне,
О любви, о надежде, о вере в мечту.
И я прочитала письмо, словно во сне,
И вспомнила все, что было когда-то, в кругу.

Кто написал его, я не знаю теперь,
Но в этих строках – частичка души.
И я сохраню это письмо, как пример,
О том, что любовь – это вечный кувшин.
    

Тень на стене, причудливый узор,
Как отражение мыслей и чувств.
Она меняется с течением дня,
И в ней – загадка, и в ней – грусть.

Женщина смотрит на тень, задумываясь,
О том, что скрыто в глубине души.
О страхах, о надеждах, о желаниях,
О том, что жизнь – это сложный вираж.

Она понимает, что тень – это часть ее,
Ее темная сторона, ее боль.
И она принимает ее, как данность,
Как неизбежность, как судьбы роль.
    

Бессонница – гостья незваная в ночи,
Она крадется тихо, как вор.
И мысли роятся, как мотыльки в свечи,
И сердце бьется, словно в укор.

Женщина ворочается в постели,
Не находя покоя и сна.
Она вспоминает прошлое, сожалеет,
И мечтает о будущем, одна.

Она понимает, что бессонница – это
Отражение ее душевной тоски.
И она пытается найти утешение,
В тишине ночной, в шепоте листвы.
    

Старый дом, с облупившейся краской,
Хранит в себе память о прожитых днях.
Здесь смех звучал, здесь плакали в маске,
Здесь рождались мечты и надежды в сердцах.

Женщина стоит у порога, вспоминая,
О детстве, о юности, о первой любви.
О том, как здесь было тепло и уютно,
О том, как здесь ждали ее, звали в гости.

Она понимает, что старый дом – это
Частичка ее души, ее родной земли.
И она бережно хранит его в сердце,
Как символ прошлого, как память вдали.
    

Зимнее утро, снег за окном кружит,
И солнце играет в хрустальных льдинках.
Женщина пьет чай, о чем-то грустит,
И смотрит на мир сквозь замерзших картинки.

Она вспоминает о лете, о тепле,
О ярких цветах и о пении птиц.
И мечтает о том, чтобы снова пришло
Весна, чтобы жизнь наполнилась лиц.

Она понимает, что зима – это время
Для размышлений, для тишины и покоя.
И она наслаждается этим моментом,
Вдыхая морозный воздух, с любовью.
    

Последний лист, сорвавшийся с ветки,
Кружится в воздухе, словно в прощальном танце.
Он – символ уходящей осени, метки
Прожитых дней, ушедших в дистанции.

Женщина смотрит на лист, задумываясь,
О том, что жизнь – это скоротечный миг.
О том, что все проходит, все меняется,
И что нужно ценить каждый день, каждый крик.

Она понимает, что последний лист – это
Напоминание о неизбежном конце.
И она старается жить полной жизнью,
Не боясь перемен, не боясь в сердце венце.